Paradigma binario

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q andai sapeando mono conchetumare

Deja crecer tu pelo y que las canas te iluminen

no mires a nadie

no es casual cabalgar en un caballo rojo lleno de sangre y tradición de muerte

escúpelos

Méalos desde las monturas de cuero.

Las ranas te distraen

te cuentan chistes antiguos de trastornadas mujeres

y horribles bestias…

te ríes

te ríes de las mujeres y de las horribles bestias  y te tomas un agüita 

descansas las horas necesarias porque no habrás perdido nada

quizás salgas a correr por las calles de tu población temprano antes de salir al trabajo o quizás te tranquilices

quizás el loco paso del sol por punta arenas te deje alegre

Olvida el vacio

Olvida los malos ruidos

Sácate la muela podrida

Hazte cargo de todo lo que puedas

y hazlo bien. 

Amantes bajo la lluvia

Relato urbano

Son puertas abiertas

Como fauces, pero secas

En continuo vaivén

                         Invitando

Siempre

   A entrar y salir

Entrar           y              salir

      De ellas

Para que te mastiquen

                                Y te escupan

Siendo el mismo

Que fuiste

Pero sin         ti

Para salir caminando con el polvo a cuestas

      Con el tedio clavado entre sien y sien

                                           Sin saber cómo se hace

Ni cómo se hizo

                                         Para cruzar el pantano

                          Con los pies desnudos

               Sin paraguas

Y sin miedo, porque llueve pero

    No moja.

A   E S T A   B O C A   S E C A  N A D A   L A   M O J A

Puerto vacío

Veo un ladrillo sobre otro
otro más y otro más y aun otro
veo la desolación encarnada en la pared
como los barrotes azules de una celda
veo la impaciencia entretejida de cemento
abultada como un abdomen ciego
veo la angustia insomne e hiperquinética
tatuada como un vómito deshidratado
veo el hambre exudada y emblanquecida
como un escapista atrapado en una reja
veo mil ladrillos, una pared
y tras ella una ciudad que murmulla
lejos de mí
completamente lejos de mí
en las antípodas de mí
una ciudad que murmulla una mentira
desde sus pulmones

Alberto

Ella era una puta. Así, con todas sus letras, una puta. Baste con eso: una puta sin nombre.

Por favor no se me malentienda, porque no se trataba de una cualquiera, ni de una promiscua, ni tampoco una de esas manipuladoras que juegan con los hombres o los seducen por conveniencia. No, no. No se trataba de una arpía trepadora y oportunista. Nada de eso, esas deberían tener otro nombre. Ella era una puta de oficio, a la antigua, podría decirse. Ella soñaba con el amor que no tuvo, ese que le guiñaba el ojo de vez en cuando pero rápidamente se escabullía burlón. Alguna vez había soñado con casa, familia y todos esos blablás con que sueña la gente; pero si solemos decir que a veces la vida es como una ramera, imagina lo que será para una puta.

En cambio ahora estaba tendida mirando el techo, por no querer ver nada más. Ese techo de todo el tiempo, oscuro, húmedo, atravesado por un cáñamo que en los días de lluvia servía de tendedero. “Inch, inch, inch” la única música que se escuchaba. Y tendida pensaba, repasaba las cuentas que tenía pendientes, si se atrasaba un mes más la iban a echar del cuchitril que hacía las veces de casa. Por un segundo al recordar esa imagen pensó en lo miserable de su rinconcito, como ella le llamaba, pero después de un suspiro se volvía una perfecta Dorothy diciendo – no hay lugar como el hogar – después de todo eso era, su hogar. O al menos era lo más parecido a uno que en el recuento de su vida lograba recordar. ¿Le habría dado comida al gato? Parece que sí, no recordaba haberlo hecho ese día, pero rara vez se le olvidaba darle la comida. A veces por las dudas –inch inch inch- le daba comida dos o hasta tres veces en un día. Tal vez por eso el pobre Rómulo apenas se movía y más bien rodaba de vez en cuando por debajo de la estufa. Inch Inch Inch, no se había arreglado las uñas, mañana si queda tiempo podría hacerme la manicure, pensó, mientras con la uña del pulgar se sacaba un poco de mugre bajo la del dedo medio. Y de vuelta al techo y el cordel.

Alberto sabía que su energía ya no era la misma, le hacía empeño. Definitivamente no era lo que esperaba, y es que las famosas pastillitas no hacen milagros, pero en algo ayudan, Poco podía pensar en ese momento y por primera vez en mucho tiempo se sentía vivo. Su cuasi octogenaria piel, vieja y helada, convertía al roce la de ella en la piel más suave y caliente de todas y esa sensación le ponía los pelos de punta y más fuerza le ponía. Y más fuerza y más fuerza y temblaban las piernas, más fuerza, inch inch inch, con los ojos blancos y baba seca en las comisuras, inch inch inch, ya quedando sin aliento, inch inch inch inch inch, Alberto está en el área, no quiere ser Caszeli, Alberto suda frío, su cuerpo decadente se contrae inch inch inch. Ella acaba de notar que el papel de la pared se está despegando al otro lado de la pieza, tal vez mañana le diga al Pato que lo arregle. Alberto aprieta los dientes, arriba y cruzado, batazo con el alma, home run, espasmos por todo el cuerpo, relaja el esfínter, Alberto es el héroe, llega a la meta, cagándose encima pero llega, llega, llega, llega, diez metros, inch inch inch, siete metros, inch inch inch , los camarógrafos se van apostando junto a la pista, inch inch inch inch inch inch INCH INCH INCH, y lo ha logrado, porque nada es imposible, porque los sueños se pueden lograr, y ¡sí! ¡estoy llorando! ¡Medalla de oro, medalla de oro!

Sólo cuando ella acaba de sacar un trozo de carne de entre sus dientes con la lengua, sólo entonces descubre que tiene un occiso metido entre las piernas. Un campeón anónimo cuya gesta no aparecerá en libros, ni almanaques. Nadie sabe su nombre, ni siquiera ella como anécdota podrá contar que alguna vez estuvo con Alberto… precisamente el que lo metió vivo y lo sacó muerto.

Tercer golpe a Xime

LA CASA DE LOS WEONES, UNA OFENSA PÚBLICA AL ACONTECER NACIONAL
Conmoción en el medio nacional tras la publicación y distribución del libro "La casa de los weones", el cual explicitamente presenta rastros de plagio a la obra de la connotada escritora Isabel Allendes.


El pasado 20 de octubre se ha publicado el libro "La casa de los weones", del escritor Emiliano Fuenzalida, generando una gran controversia como consecuencia de su temática. Se acusa que gran parte del contenido de la obra contiene extractos completos de la premio nacional de literatura 2010, aludiendo a que su autor utiliza su éxito para poder conseguir notoriedad. "No es sólo el título, clara alusión a la obra de Isabel Allendes, sino también extractos literales" - enuncia la editora de la revista Paula, Jimena Orancivia - "Es un claro plagio a la actividad de nuestra amiga. No podemos sentirnos a gusto y mantenernos en silencio, damos nuestro total apoyo a Isabel". Así también, la escritora recibe apoyo del mundo político, Ximena Tohá declara "Es una ofensa al nombre de Isabel Allendes que se haga una copia de su obra. Toda mujer en el país debe sentirse orgullosa de sus logros, por lo que censuramos totalmente la publicación que hace usufructo de sus contenidos".

No obstante, ciertos escritores y comediantes ven de buena manera el aire fresco que presenta Fuenzalida, muchos considerando su obra una desmitificación de la escritora y de su estilo narrativo. "Me parece que Emilio Fuenzalida ha conseguido dar un paso más allá, desconstruyendo el realismo mágico y convirtiéndole en una burla en sí mismo, propio de la cultura chilena. Algo así como un gran chiste", Enrique Lafurcade en diario la tercera; Así Boris Quercia de modo más simple declara "ojalá se me hubiera ocurrido a mí, es brillante".

El panorama se muestra dividido, aún más cuando los medios acreditados de espectáculo han tomado una ferviente apoyo a la escritora. El día viernes, el programa Primer Plano llevo al aire investigación acerca de la vida del escritor en foco público, denunciando su carácter y poca creatividad. El mismo Jordi Castelli acusa de poco hombre a su escritor por no contestar a sus llamados. El día lunes, en respuesta, la editorial de "La casa de los weones" sale a defender al escritor con un anuncio público dejando en claro que las acusaciones están fuera de lugar, y que su apoyo es por la genialidad de la obra, a pronta espera de una nueva publicación del autor.

Queda claro que el festín seguirá por varios días más. ¿Considera que es tan grave su plagio?¿Cree que hay realmente un plagio?


Rafaela Abala
diario La segunda

Gioconda

Que no sepa la tierra la hermosura

Con que te adentras en sus húmedas carnes

Porque no quieran desflorar tu cuerpo blanco

Los gusanos que te esperan hambrientos

Excitados por tu olor a carne

Joven

De vestido blanco.

Que no sepa la tierra que vas de novia

Que no sepa que vas henchida de amor

mas no de vida.

Ya no respiras

Hermosa y muerta

Te respira ahora el silencio

Que gota a gota consume tus ganas

Y sólo te humedece la lluvia colándose en el barro

Ese mismo barro que te penetra

Hasta las entrañas

Con su filo de muerte

Con su filo que afila sin tregua

Y te posee

Desangra

Y te desflora.

Historia de colchón.

Yacía. Yacía sobre una sonora cama de fierro, impregnado de perfume de oferta y sudor con olor a ébano. Me picaban los hilos de nylon cortados del cubrecama barato. Yacía mirando el techo manchado de humedad, siguiendo las grietas de las paredes, sintiendo el camino que recorría el humo del cigarro al pasar por mis entrañas. Y miré, en mala hora miré, por el espacio negro que dejaba la puerta entreabierta. Y vi, en mala hora vi, dos ojos redondos y brillantes, dos ojos de aceituna, llorosos e ingenuos, vi romperse dos cristales de inocencia…. Era madre. ¡La puta madre!

La nieve se tiñe.

De tres colores la nieve

De blancura de invierno

La hoja en blanco

Es el rostro que enfrenta

La mirada clavada en tu pantalla

Leyendo la respuesta que aun no llega.

Es negra la nieve, blanca y negra

Es negra de pólvora y carbón y petróleo

Negro noche y negro muerte

Y blanco y negro es también la nieve

Roja la nieve

Es blanca y negra y roja

De sangre bebida entre los copos

Del sol a través de los ojos cerrados

Del sol asomando de espalda a tu invierno

Amaneciendo al sur de la blancura.

Y la muerte no es muerte

Porque en los ojos del vencido sigue una sonrisa

De saber que el próximo invierno

Lleva impregnado el recuerdo

De un invierno blanco, negro y rojo.