Paradigma binario

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q andai sapeando mono conchetumare

Deja crecer tu pelo y que las canas te iluminen

no mires a nadie

no es casual cabalgar en un caballo rojo lleno de sangre y tradición de muerte

escúpelos

Méalos desde las monturas de cuero.

Las ranas te distraen

te cuentan chistes antiguos de trastornadas mujeres

y horribles bestias…

te ríes

te ríes de las mujeres y de las horribles bestias  y te tomas un agüita 

descansas las horas necesarias porque no habrás perdido nada

quizás salgas a correr por las calles de tu población temprano antes de salir al trabajo o quizás te tranquilices

quizás el loco paso del sol por punta arenas te deje alegre

Olvida el vacio

Olvida los malos ruidos

Sácate la muela podrida

Hazte cargo de todo lo que puedas

y hazlo bien. 

Amantes bajo la lluvia

Relato urbano

Son puertas abiertas

Como fauces, pero secas

En continuo vaivén

                         Invitando

Siempre

   A entrar y salir

Entrar           y              salir

      De ellas

Para que te mastiquen

                                Y te escupan

Siendo el mismo

Que fuiste

Pero sin         ti

Para salir caminando con el polvo a cuestas

      Con el tedio clavado entre sien y sien

                                           Sin saber cómo se hace

Ni cómo se hizo

                                         Para cruzar el pantano

                          Con los pies desnudos

               Sin paraguas

Y sin miedo, porque llueve pero

    No moja.

A   E S T A   B O C A   S E C A  N A D A   L A   M O J A

Puerto vacío

Veo un ladrillo sobre otro
otro más y otro más y aun otro
veo la desolación encarnada en la pared
como los barrotes azules de una celda
veo la impaciencia entretejida de cemento
abultada como un abdomen ciego
veo la angustia insomne e hiperquinética
tatuada como un vómito deshidratado
veo el hambre exudada y emblanquecida
como un escapista atrapado en una reja
veo mil ladrillos, una pared
y tras ella una ciudad que murmulla
lejos de mí
completamente lejos de mí
en las antípodas de mí
una ciudad que murmulla una mentira
desde sus pulmones

Alberto

Ella era una puta. Así, con todas sus letras, una puta. Baste con eso: una puta sin nombre.

Por favor no se me malentienda, porque no se trataba de una cualquiera, ni de una promiscua, ni tampoco una de esas manipuladoras que juegan con los hombres o los seducen por conveniencia. No, no. No se trataba de una arpía trepadora y oportunista. Nada de eso, esas deberían tener otro nombre. Ella era una puta de oficio, a la antigua, podría decirse. Ella soñaba con el amor que no tuvo, ese que le guiñaba el ojo de vez en cuando pero rápidamente se escabullía burlón. Alguna vez había soñado con casa, familia y todos esos blablás con que sueña la gente; pero si solemos decir que a veces la vida es como una ramera, imagina lo que será para una puta.

En cambio ahora estaba tendida mirando el techo, por no querer ver nada más. Ese techo de todo el tiempo, oscuro, húmedo, atravesado por un cáñamo que en los días de lluvia servía de tendedero. “Inch, inch, inch” la única música que se escuchaba. Y tendida pensaba, repasaba las cuentas que tenía pendientes, si se atrasaba un mes más la iban a echar del cuchitril que hacía las veces de casa. Por un segundo al recordar esa imagen pensó en lo miserable de su rinconcito, como ella le llamaba, pero después de un suspiro se volvía una perfecta Dorothy diciendo – no hay lugar como el hogar – después de todo eso era, su hogar. O al menos era lo más parecido a uno que en el recuento de su vida lograba recordar. ¿Le habría dado comida al gato? Parece que sí, no recordaba haberlo hecho ese día, pero rara vez se le olvidaba darle la comida. A veces por las dudas –inch inch inch- le daba comida dos o hasta tres veces en un día. Tal vez por eso el pobre Rómulo apenas se movía y más bien rodaba de vez en cuando por debajo de la estufa. Inch Inch Inch, no se había arreglado las uñas, mañana si queda tiempo podría hacerme la manicure, pensó, mientras con la uña del pulgar se sacaba un poco de mugre bajo la del dedo medio. Y de vuelta al techo y el cordel.

Alberto sabía que su energía ya no era la misma, le hacía empeño. Definitivamente no era lo que esperaba, y es que las famosas pastillitas no hacen milagros, pero en algo ayudan, Poco podía pensar en ese momento y por primera vez en mucho tiempo se sentía vivo. Su cuasi octogenaria piel, vieja y helada, convertía al roce la de ella en la piel más suave y caliente de todas y esa sensación le ponía los pelos de punta y más fuerza le ponía. Y más fuerza y más fuerza y temblaban las piernas, más fuerza, inch inch inch, con los ojos blancos y baba seca en las comisuras, inch inch inch, ya quedando sin aliento, inch inch inch inch inch, Alberto está en el área, no quiere ser Caszeli, Alberto suda frío, su cuerpo decadente se contrae inch inch inch. Ella acaba de notar que el papel de la pared se está despegando al otro lado de la pieza, tal vez mañana le diga al Pato que lo arregle. Alberto aprieta los dientes, arriba y cruzado, batazo con el alma, home run, espasmos por todo el cuerpo, relaja el esfínter, Alberto es el héroe, llega a la meta, cagándose encima pero llega, llega, llega, llega, diez metros, inch inch inch, siete metros, inch inch inch , los camarógrafos se van apostando junto a la pista, inch inch inch inch inch inch INCH INCH INCH, y lo ha logrado, porque nada es imposible, porque los sueños se pueden lograr, y ¡sí! ¡estoy llorando! ¡Medalla de oro, medalla de oro!

Sólo cuando ella acaba de sacar un trozo de carne de entre sus dientes con la lengua, sólo entonces descubre que tiene un occiso metido entre las piernas. Un campeón anónimo cuya gesta no aparecerá en libros, ni almanaques. Nadie sabe su nombre, ni siquiera ella como anécdota podrá contar que alguna vez estuvo con Alberto… precisamente el que lo metió vivo y lo sacó muerto.

Tercer golpe a Xime

LA CASA DE LOS WEONES, UNA OFENSA PÚBLICA AL ACONTECER NACIONAL
Conmoción en el medio nacional tras la publicación y distribución del libro "La casa de los weones", el cual explicitamente presenta rastros de plagio a la obra de la connotada escritora Isabel Allendes.


El pasado 20 de octubre se ha publicado el libro "La casa de los weones", del escritor Emiliano Fuenzalida, generando una gran controversia como consecuencia de su temática. Se acusa que gran parte del contenido de la obra contiene extractos completos de la premio nacional de literatura 2010, aludiendo a que su autor utiliza su éxito para poder conseguir notoriedad. "No es sólo el título, clara alusión a la obra de Isabel Allendes, sino también extractos literales" - enuncia la editora de la revista Paula, Jimena Orancivia - "Es un claro plagio a la actividad de nuestra amiga. No podemos sentirnos a gusto y mantenernos en silencio, damos nuestro total apoyo a Isabel". Así también, la escritora recibe apoyo del mundo político, Ximena Tohá declara "Es una ofensa al nombre de Isabel Allendes que se haga una copia de su obra. Toda mujer en el país debe sentirse orgullosa de sus logros, por lo que censuramos totalmente la publicación que hace usufructo de sus contenidos".

No obstante, ciertos escritores y comediantes ven de buena manera el aire fresco que presenta Fuenzalida, muchos considerando su obra una desmitificación de la escritora y de su estilo narrativo. "Me parece que Emilio Fuenzalida ha conseguido dar un paso más allá, desconstruyendo el realismo mágico y convirtiéndole en una burla en sí mismo, propio de la cultura chilena. Algo así como un gran chiste", Enrique Lafurcade en diario la tercera; Así Boris Quercia de modo más simple declara "ojalá se me hubiera ocurrido a mí, es brillante".

El panorama se muestra dividido, aún más cuando los medios acreditados de espectáculo han tomado una ferviente apoyo a la escritora. El día viernes, el programa Primer Plano llevo al aire investigación acerca de la vida del escritor en foco público, denunciando su carácter y poca creatividad. El mismo Jordi Castelli acusa de poco hombre a su escritor por no contestar a sus llamados. El día lunes, en respuesta, la editorial de "La casa de los weones" sale a defender al escritor con un anuncio público dejando en claro que las acusaciones están fuera de lugar, y que su apoyo es por la genialidad de la obra, a pronta espera de una nueva publicación del autor.

Queda claro que el festín seguirá por varios días más. ¿Considera que es tan grave su plagio?¿Cree que hay realmente un plagio?


Rafaela Abala
diario La segunda

Gioconda

Que no sepa la tierra la hermosura

Con que te adentras en sus húmedas carnes

Porque no quieran desflorar tu cuerpo blanco

Los gusanos que te esperan hambrientos

Excitados por tu olor a carne

Joven

De vestido blanco.

Que no sepa la tierra que vas de novia

Que no sepa que vas henchida de amor

mas no de vida.

Ya no respiras

Hermosa y muerta

Te respira ahora el silencio

Que gota a gota consume tus ganas

Y sólo te humedece la lluvia colándose en el barro

Ese mismo barro que te penetra

Hasta las entrañas

Con su filo de muerte

Con su filo que afila sin tregua

Y te posee

Desangra

Y te desflora.

Historia de colchón.

Yacía. Yacía sobre una sonora cama de fierro, impregnado de perfume de oferta y sudor con olor a ébano. Me picaban los hilos de nylon cortados del cubrecama barato. Yacía mirando el techo manchado de humedad, siguiendo las grietas de las paredes, sintiendo el camino que recorría el humo del cigarro al pasar por mis entrañas. Y miré, en mala hora miré, por el espacio negro que dejaba la puerta entreabierta. Y vi, en mala hora vi, dos ojos redondos y brillantes, dos ojos de aceituna, llorosos e ingenuos, vi romperse dos cristales de inocencia…. Era madre. ¡La puta madre!

La nieve se tiñe.

De tres colores la nieve

De blancura de invierno

La hoja en blanco

Es el rostro que enfrenta

La mirada clavada en tu pantalla

Leyendo la respuesta que aun no llega.

Es negra la nieve, blanca y negra

Es negra de pólvora y carbón y petróleo

Negro noche y negro muerte

Y blanco y negro es también la nieve

Roja la nieve

Es blanca y negra y roja

De sangre bebida entre los copos

Del sol a través de los ojos cerrados

Del sol asomando de espalda a tu invierno

Amaneciendo al sur de la blancura.

Y la muerte no es muerte

Porque en los ojos del vencido sigue una sonrisa

De saber que el próximo invierno

Lleva impregnado el recuerdo

De un invierno blanco, negro y rojo.

Nimia

Bajo el invierno respira la semilla. Trae consigo el poder soberbio de la insignificancia. No hay todo sin fragmentos, nunca hubo. Se nace, se vive, se crea. Siempre desde el fragmento. No hay blanco sin colores. Todo croma vuelve a blanco. El blanco es todo, blanco invierno, blanco todo, blanca tela. La tela blanca es el invierno. Primera página. Sobre la página-tela-blanco-invierno se pinta la primavera. De mil colores la primavera, blanca primavera. Nace desde el punto, punto al infinito-todo-mundo. LA FLOR CONOCE SU MUERTE TEMPRANA. No teme al invierno. EL HIELO LA VUELVE ETERNA.

Identidades...

Cambié el verdor de tus campos, por la sépica Pampa del fin del mundo. Dejé atrás el húmedo olor a lluvia de tus calles, y caminé por el seco blanco patagónico.

Entre kilómetros fundé mis sueños, entre distancias construí ideales…entre ciudades recorrí memorias, me alejé y creí en la tierra, volví y me sentí un sabio al conocerte como ninguno. Dibujé recuerdos con el aroma del rocío que acompaño mi viaje, construí mi propio bosque, plante mi propio pueblo, abrasé el dolor de la lejanía en tiempos adversos, sangré mi propia tierra cuando se alzaron las banderas.

El viento del sur es más fuerte que nunca y me empuja como queriendo devolverme a ti, como si supiera que a pesar de encontrarme a cientos de millas sigo siendo tuyo, como si supiera que me pariste entre el Canelo y el Pehuén, entre Limpia Plata y el Maqui que tiñó mis días de niñez.

Hoy me divido entre dos tierras, que parecen distintas, pero que son como el reflejo de la luna en un solo lago. Araucanía: región del subverso, tierra indómita de gente sencilla, que construye su futuro esperando nada, te haces fértil con la sangre triste del caído y frágil con el quebranto del hermano en batalla…Madre de la lucha y rebeldía contra lo injusto.

Magallanes: tierra austral imponente ante la vida, construida por el esfuerzo humilde del chilote, sometida al yugo extranjero invasor. Truecaron la sabiduría del que se estableció primero en ti, del natural, por el oro negro, por la codicia… una cabeza de Selk´nam por unas cuantas monedas de oro. ¿Quién fue primero?, ¿el inocente que compartió con ballenas cuando cruzaba tus canales o el que empuñando el arma redujo a polvo una cultura noble donde solo encontramos el recuerdo?

Ustedes comparten el dolor de la perdida, como la madre que da a luz con los dolores más intensos y con la esperanza de ver pronto al fruto de su vientre, pero que al nacer solo recibe el cuerpecillo frágil de un moribundo.

Partí de ti Temuco, llegué a ti Punta Arenas, no sé si son lo mismo, no sé si soy el mismo. Nieve y lluvia invernal, leves caricias de sol en primavera, identidades que se cruzan enriqueciendo mi vida, identidades que se cruzan emputeciendo mi vida, por no dejarlas volar.

(Nemël)

Nudo

De alguna forma morbosa

Daría lo que fuera por un segundo

De esa orgía depravada,

De ver ante mis ojos

Todas esas lenguas sangrientas

Sedientas

Consumirse hasta acabarse

Hasta que no quede nada

Ni nadie

Hasta deshacerse en ambición

El nudo de cuerpos desnudos, ovillados.

De alguna manera morbosa

Espero mirando, con el miembro en la mano

El orgasmo de sangre y vacío

de todos esos Cristos tejidos a sus cruces.

A ti: obrero ( a mi padre)

Palas, carretillas y martillos, hombres sudados y sucios haciendo frente a la tempestad que se avecina. No se sientan, no descansan, no se van a sus hogares porque la jornada aún no culmina.

Polvo y nylon por el cielo, plumavit voladora, observo sus cascos y no los menosprecio, más bien los admiro. Trapecistas del andamio, equilibristas de las vigas amenazantes, mezclas diluidas en blanco, nergro y gris que se colorean en los labios de una “taya”.

Sonrisas desdentadas ¿y que importa? Esto no es una pasarela de modelaje, esto es el trabajo duro, a pura fuerza, apuro ñeque, así se forja el mañana.

Una sonrisa amable busca una respuesta en mi cara y un hombre moreno con una pala empuñada la entierra con tal fuerza que me parece que sostiene el futuro en sus manos. Aquí no hay tiempo para pensar en le ritmo de la economía mundial, ni mucho menos en el destino de la nación. Aquí se trabaja de sol a sol…

En este lugar convergen hombres de todas partes del país, algunos del sector, otros que han venido de lugares lejanos, abandonando sus hogares, a buscar el sustento para sus pequeños que los esperan... tal como yo esperaba a mi padre cuando era niño, cuando las horas parecían eternas, contando los días en el calendario para verlo llegar, para verlo cruzar la puerta y la alegría de estar todos reunidos nuevamente fuese infinita.

Me abrazaba con fuerza y me apretaba contra él, con sus espaldas anchas y sus brazos esculpidos por la rudeza del trabajo. Sus ropas impregnadas con el olor del cemento no me desagradaban, si no que surtían el efecto de una anestesia que me hacía regresar a la cama y me acompañaban durante los cinco días que se quedaba en casa.

Al día siguiente de seguro un presente para mí: la revista que me hacía soñar con llegar a ser un gran futbolista y alguna fruta oriunda de su lugar de trabajo. Más tarde las compras para el resto del mes, el pago de las deudas y algún asado en señal de que la despedida se aproximaba y era inminente.

Nuevamente el bolso con su ropa perfumada por mi madre y su maleta de herramientas; un beso en mi mejilla y sus manos ásperas sobre mi cara que no dejaba de lavarse por las lagrimas. Abrazados con mi madre y mis hermanas lo contemplábamos hasta que se perdía en el horizonte y justo antes de virar en la última esquina, levantaba su mano en señal de esperanza, en señal de que los próximos quince días pasarían volando.

Hoy sin ser un niño, contemplo a los obreros, en cada uno de ellos veo a mi padre, al hombre que me parecía inmenso, hoy ya más sereno. Ya no parte durante quince días, hoy está en casa, con nuestras vidas intercambiadas… porque ahora cuanto los días en el calendario pero para volver… y él los cuenta para esperarme.

Ya todos se han marchado… la jornada laboral ha concluido.

(Nemël: "La palabra")

El cristo del nuevo mundo

Una cruz, un costado herido, brazos y pies atravesados por la blasfemia. Un hombre moreno, coronas de improperios sobre sus sienes, camina llevando el peso de toda la humanidad, mientras latigazos besan su espalda. Busco su rostro magullado por los golpes de garrote, avanzando entre la gente. No siento pena ni lastima por él, más bien curiosidad de saber porque tanto dolor y sufrimiento, porque desfilar por el corredor del matadero pudiéndolo evitar.

Termina el sendero del sufrimiento y llegamos a un cerro en lo más alto de la ciudad. El hombre es despojado de sus ropas, sus muñecas son laceradas por torpedos de traición, sus pies desgastados por el camino, corren la misma suerte.

Mientras un grupo de mujeres llora con el alma partida, un cartel sobre la cabeza del condenado dicta la sentencia: “No evitar lo Evitable”.

Llueve, y no huyo a ningún lugar, he quedado solo, perplejo, aún lo miro de frente y pienso, pienso en aquellos que bajo el manto de la codicia, soñaban con recorrer el mundo evangelizando a los inferiores; o en aquellos investidos de autoridad divina que dictaron la redondez de la Tierra. Pienso en aquellos que bajo el nombre de aquel que estoy contemplando, cambiaron espejos por esclavos. Pienso en esa cruz que doblego a miles de inocentes por no hablar la lengua de los santos. Pienso en el uso de la espada por que la Divina Providencia no estaba hecha para indignos.

Vuelvo un momento al génesis de esta ilusión que estoy viviendo y busco una explicación.
Trato de descifrar el misterio: “Eli Eli lama sabactani”, tal vez ese grito desgarrador comparte el dolor de los inocentes, de los sometidos, de los salvajes del Nuevo Mundo.

El hombre agonizante exclama que tiene sed y un trapo sucio es empapado y servido en la misma lanza que más tarde abriría su costado. Bebe, pero el liquido es acido y no mitiga su necesidad, entonces reflexiono en que si la sangre de los castigo y el sudor de los trabajos forzados sabría igual.

Mientras observo intento preguntarle por que. ¿Por que la sinfonía cruel de la inquisición?, ¿Por qué el sometimiento de la inocencia?, ¿Por qué el trueque amargo del alcohol por la identidad? ¿Por qué el maldito dominio sobre el heredero natural?

La lluvia no cesa, por el cuerpo del hombre maltrecho corre una cascada color carmesí, que lava los pies de la cruz, del mismo modo que el tronco de los castigos se lavaba con la sangre de la barbarie enajenada, torturados en su nombre.

No siento rabia por el, tal vez admiración por su valentía, pero no comparto en lo absoluto el permitir tantos años de injusticias, tantas vidas hechas trizas por el invasor, tantos niños empobrecidos, hambrientos, vagando como fantasmas por calles ajenas, ¿donde están sus madres?, ¿Dónde sus hermanas? , ¿Dónde esta la chacra y la choza humilde donde alguna vez reino la felicidad sin maldad? Han perdido su lengua, su origen, sus ideales. El arroyo ya no canta la dulce melodía del ayer, los árboles parecen petrificados pues ya no se contornean felices seducidos por el viento. Todo devastado y como garantía: la cruz.

Un último grito me saca del letargo en el que me encuentro y siento mi alma apartada de mi cuerpo. “padre: perdónalos porque no saben lo que hacen”. Me siento confundido, quizás las palabras de este hombre que parece justo no son para este momento, tal vez para cientos de años más, cuando el hombre blanco se presente con una espada y una Biblia bajo el brazo, tal vez cuando un niño aborigen esté obligado a leer acerca del dios impuesto, en otra lengua, en otro idioma, entonces y solo entonces… se comprenderá que no saben lo que hacen.

Exhala un último suspiro… el cristo del nuevo mundo, ha dejado de existir.

(Nemël)

Suspiro sobre el hielo.

I.

Al sur de la historia

Aprendí a seguir

Los pasos que no estaban

Y escribir con mis huellas

Una elegía que

Nunca

Quiso

ser eterna.

II.

Recibo tus letras viciadas

Sólo con la certeza

De que al morir todos los suspiros del cielo

Vendrá el invierno

Y volveremos a borrarnos

Una

Y otra

Vez.

III.

La sábana blanca

Es la invitación

A escribir tu historia

Sobre las piernas abiertas

Del tiempo

...

Después de un mal día

Se viene un silencio pausado a la distancia,

Un dolor al fantasma del alma

Que se manifiesta en el grito más brutal

De nuestra medula espinal.

Después de un mal día

Vienen de la mano un cinturón de malos días,

Tajeando los números sumisos del calendario

Y el aire de la boca se sigue arrancando

Como si no quedara otra

Como si la fuerza fuera una contracción al abismo.

Y dale la burra al trigo

Y dale el burro a la burra para que rebuzne

Y manche de negro con un augurio de cuervo,

Y así la muerte corona los meses

Y las calacas los años

Y el dolor la experiencia

Y la felicidad a la distancia,

Amarrada a un palo sobre nuestras cabezas

Trayéndonos a colación las sagradas escrituras.

RECORDAD, ESTO ES LO MÁS IMPORTANTE: $$$$$$$$$$$$$$$$$$$$

Se necesitan siglos para entender un segundo

abrirlo entero

de par en par

abrir un segundo y

contemplarlo

ver los latidos en su interior

la sangre

de toda la estirpe del tiempo

La línea imaginaria del horizonte

vista previa

La calle Bulnes inmensa

Me mira pasar en silencio

Mientras los árboles reverencian al cementerio,

La nieve baja al frio

Que está a medio vestir

Con calzoncillos y un polerón “north face”.

Los autos

Con el motor muerto

Son empujados por los perros siberianos de la “muni”

La calle España se llena de ladridos.

Con los pies en suelo

Jamás mirando para arriba

Ojeando un libro que se congela,

Con la cabeza helada

Pensando en pisco, tal vez así,

Volverán las oscuras golondrinas

Espantando a los pingüinos y a las ratas.

Veneno para pingüinos en la ferretería,

Plaga de animales de gala;

Mate a un pingüino y a un castor

Y gánese un cordero

Yo sigo caminando con un libro que se congela.

No es el gaucho de la pampa ni el cowboy de la pradera

Soy yo.

Un poeta solo en una isla

Gritando sin dientes

Sin voz y con un terno

Como el “canuto” de la calle Bories

Con la garganta sangrante y profetica..

To be continued…

Causas por las que escribimos

Escribir no es difícil, se suele aprender a los 5 ó 6 años de edad entre las sucesivas entonaciones del abecedario y las siguientes asociaciones de letras, todas experiencias dominadas por lo más pueril de la inocencia. Así es como nos encontramos aprendiendo sobre: "El sapito metete se mete, se mete. Se mete a la moto, se mete a la sopa, se mete a la mesa y se pasa a la pala" o la más conocida "Mi mamá me mima";  frases marcadas por la estructura fonética y la inserción de nuevos términos, intentos de establecer los primeros recursos del lenguaje que facilitarán la capacidad de expresión. Mas al crecer, nuevos y más complejos conceptos se adhieren permitiendo que la comunicación fluya enriquecida tanto en el contenido como en la capacidad estética del mismo. De este modo la expresión se radicaliza de lo infantil, como consecuencia del desarrollo en la nueva profundidad para transmitir las inquietudes de quien las emite, alcanzando niveles de simbolismos y emociones que refuerzan la idea central. 

Así como ejemplo de esta evolución, parafreseando a Lovercraft: “El pensamiento humano… es quizá el espectáculo más divertido y más desalentador del globo terráqueo. Es divertido por sus contradicciones, y por la pomposidad con que intenta analizar dogmáticamente un cosmos totalmente incógnito e incognoscible, en el cual la humanidad no constituye sino un átomo transitorio y despreciable, es desalentador porque, por su misma índole, nunca alcanzará ese grado ideal de unanimidad que permitiría liberar su tremenda energía en provecho de la raza humana”. 

Desde la primera sentencia nos vemos forzados a escapar de lo material y asimilar lo abstracto que es todo lo relacionado con el pensamiento, para concluir que nuestra existencia más elemental está regida por condiciones netamente humanas que, a pesar de su confort, nos dejan indefensos a cualquier elemento ajeno a ella. El desarrollo del predicado " es quizás el espectáculo más divertido y más desalentador ... ", ahonda en reforzar estas cualidades en su estado más emocional. Al colocar sus impresiones sobre lo pomposo de su defensa o el grado de desperdicio de su energía en vano, apela a un sentimiento. Y si bien todo el discurso está dentro de un contexto más racional, su dejo emocional refuerza su idea en un entorno formal y a la vez intelectual.

El salto de "El sapito metete se mete, se mete ... " a un " El pensamiento humano ... es quizás el espectáculo más divertido y más desalentador del globo terráqueo.." es el proceso detrás de la capacidad de expresión misma. Es la evolución desde el discurso material, tangible de un niño, a la expresión abstracta cognitiva que hace uso de los recursos emocional/racional para alcanzar su proliferación. La experiencia, la formación, la capacidad crítica, el conocimiento y el interés marcan la dirección para este desarrollo.

A su vez del escritor, el cual puede ser cualquiera quien este dispuesto a aventurarse en la dinámica de expresarse, devendrá la intención comunicadora. La calidad, es otra cosa.

Los papás no tienen vida sexual

Imagine,

Inmediatamente,

A su madre teniendo relaciones sexuales,

Pero no se confunda,

Su madre no está “haciendo el amor”.

Su madre está tirando…

Tiene un pene dentro de su boca

Entero

Y una lágrima corre por su mejilla

Y esa lágrima no es de pena (es de pene).

Imagine

Además

Que el señor que se la folla es su ex esposo,

El que vendría a ser su padre (your dady)

Los dos chorreados en enojo y autocompasión

Azotándose en un “remember”

Convulsionándose con rabia

Insultándose

Pensando ambos en nunca más

Nunca más

Nunca más

Nunca más

Es por el niño….

El silencio y el polvo

Caminan descuidados

Escuchando

El silbido casual de lo natural.

CUBO AMARILLO TÍPICAMENTE AMARILLO

En cruzar la calle, cubo amarillo se demora alrededor de dos minutos. ¿Sabes que es un minuto? le pregunta. (Ríe. Espera que pase una nube en el cielo) Podría ser en las etapas posteriores, le dice. Entender qué es un minuto toma, paradojalmente, mucho tiempo. Estás pensando “un minuto parece ser poco tiempo”, pero ¿quién puede decidir eso realmente? Yo decido vivir una vida que dure un minuto. Cubo amarillo se inclina nuevamente y sigue buscando en el suelo. No se demora tanto en recoger las piedras que encuentra, sobre todo las pequeñas, que son las que más le gustan.