Como anhilina en vaselina

Como un reen había tenido al deseo, engordando y relegado en la pieza mas invisible de la mente, amarrado de pies y manos y amordazado, escuchando día y noche la misma canción, hasta sentir como escurrían gotas de  sangre de sus oídos. Pero no podía decirse que estaba en estado de abandono. No, porque cada día recibía su alimento en imágenes, roses, y a veces se deleitaba cuando le arrojaban banquetes de lujuria. que le dejaba insomne al punto de creer enloquecer.

Un día tras una tomatera entre amigos volvió a su casa con los restos de vino en una botella, intentó ver algo en el pequeño espejo que colgaba tras la puerta de su humilde dormitorio pero no hubo más que una sola imagen, la que bastó para enloquecer y quebrar en cien pedazos la botella, rápidamente y antes que pudiese entrar en razón le entregó el goyete quebrado al deseo, quién en una minuciosa tarea rompió uno a uno las sogas que lo amarraban. el no hizo nada por retenerlo lo vio liberarse, levantarse, y con modestia aceptó ocupar su lugar y echarse a dormir sabiéndose inútil tras el deseo liberado, el que se sintió más pleno que nunca, lleno de sí mismo porque él siempre podía no ser menos que sí mismo.  Primero se apoderó del cuerpo, luego de las ideas y comenzó a andar sin  más planes que golpear aquella puerta que tantas veces había encarnado.  El camino estaba en su memoria, sintió en cada paso poseer con más y mas fuerza aquel cuerpo, emanaban ya por sus poros gotas de vapor humedeciendo el ambiente, pronto se apoderó de su aliento, agitaba poco a poco su marcha y podía verse una estela alcalina por todo el sendero recorrido hasta llegar a la reja verde oxidada que abrió como una bestia irracional.

Ella hacía unos segundos que había sentido su presencia, su aroma, su fuerza, se levantó de su cama y esperó tras la puerta por lo que no hubo necesidad de golpearla por un lado ni abrirla por el otro. Ella apoyó su espalda en la puerta y su último pensamiento fue una sublimación de imágenes serpenteantes de rojos furiosos de sueño cumplido de muerte del maldito deseo sin rostro ni apellido.  Ahí sin tocarse siquiera dejaron caer sus espaldas y sin acordar un encuentro ella dejó poseerse por el mismísimo deseo, vio sus pies derretirse, luego sus muslos,su húmeda vagina, su espalda erizada, su cuello y sus pensamientos. Pronto era tan sólo un charco vaselínico que se escurría bajo la puerta, pronto eran dos cuerpos líquidos como anhilina en vaselina, danzando sobre la tierra que los absorbía.

Bajo la tierra los esperaban tantos otros seres perdidos en el mismo tiempo, sin cuerpo, solo deseo. Los cuerpos por ahora y por un buen tiempo permanecería reenes de las ganas totales de hacerse líquido y liquidarse mutuamente.

SEMILLA DE GALLO

Esténcil de bolaño

Solo me importa la literatura

El cielo

el infierno. Literatura

Nadie puede quitarme eso

Literatura y caos

Literatura y vejez

Literatura y vida

Literatura

Detenido entre un par de autos

El rojo siempre condiciona

la sangre, el color del mar en los sueños de Ulises lima

literatura

¿qué puedo esperar de todo esto? Nada

literatura y miseria

miseria vital miseria para sentir miseria

miseria de bienestar

miseria de guata llena

comodidad luces risas, miseria

todas las mañanas

en ayuna

literatura y guerra

madre hay una sola

lengua morada

que te arrastras por las calles

de la población

lamiendo el suelo

lamiendo los zapatos del cartero

lamiendo las garras de Perseguidor

lamiendo mi cochino glande hinchado de mi cochina sangre

lamiendo los recuerdos babosos recuerdos

pasado baboso

baboso futuro

una lengua morada

lamiendo la soga en mi cuello

el abismo verde de Vega y de Vera

una gran lengua morada lamiendo la comida pegada en la olla

una lengua perforada

bífida

cocida en vinagre

la jalea de cristo,

el jugo de la adolescencia

las turbinas

del lenguaje

la gran lengua morada

la gran madre

Rataplán

Había entrado en silencio. Estaba todo oscuro. La luz se filtraba desde la calle por los espacios que se permitía la ventana y las cortinas. A momentos, el paso de algún auto iluminaba todo como un parpadeo de dios, o sea, nada de qué preocuparse. Los pasos eran a penas susurros en un bosque, algo insignificante. El silencio se perdía en el murmullo de la casa, la madera impertérrita, los vidrios pétreos, las alfombras arrugadas, toda esa respiración quiera de la noche.

Como dos labios que se despegan, ése es el gesto que se encuentra al abrir un refrigerador. La luz que salió del interior encegueció por un segundo al intruso, y antes que pudiera tomar alguna recompensa del interior de ese féretro helado, otro sonido estremeció la cocina oscurecida. Un metálico “clac” maullaba desde el fondo de uno de los rincones. El intruso volteó la mirada acertando con el origen, vio un diminuto punto rojo.

Era gracioso ver ese cuerpecillo aleteando sin sentido, las patas deambulando erráticas y la cola fría ya sobre el suelo. Al fondo, la pared contenía una mancha provocada por algo así como un diminuto globo con pintura, una bombita de agua, pero más pequeña. Se desplomó inerte el cuerpo descabezado de un balazo. Se encendió la luz y tras un mueve se incorporó un satisfecho raticida.

Lilith

Uno de los jóvenes encendía apresurado el fuego en una chimenea, claramente no habían entrado ahí desde hace un buen tiempo. La cabaña era pequeña, lo suficiente. Entraron de súbito, el joven reaccionó levantándose y girando desde la chimenea hacia la entrada, pero sin culpas, había logrado encender el fuego y el aire dentro era cálido, toda una victoria. Entraron dos jóvenes más, tres hombres de una edad ya más avanzada y al último, un hombre que perfectamente podría tener 40 años. A los jóvenes los delataba su prisa y sus cuerpos ágiles, a las reliquias histéricas, digo, históricas, los delataban sus abdómenes pronunciados, sus canas, su paso cansado y, ante todo, su mesura. El último, no era menos ágil, ni menos mesurado. Era, entre todos, el mejor.

- Padre, quédate aquí, os lo rogamos.
- …qué lluvia…
- El joven Rodrigo ha preparado esta humilde cabaña para tu resguardo…
- …y qué viento…
- …será solo momentáneo, por hoy, por esta noche, por esta lluvia…
- …pareciera que cada ráfaga es un manotazo inmenso sobre estas paredes…
- …ya con la luz del día seguiremos el camino a guarecernos en los palacios. – Había dicho uno de los más viejos, el más viejo tal vez, como no queriendo hacer caso a las interrupciones de su interlocutor.
- Sí, está bien. – Era lo primero que decía con la intención clara de responderle algo al hombrecito.
- Nosotros pasaremos la noche afuera, vigilando. – Aportó uno de los jóvenes
- Es más que necesario, prudentes palabras dices joven Ignacio. – El joven en cuestión delató cierto rubor, cierta alegría imperceptible más que en esas mejillas que perdían su enrojecimiento en medio de los parpadeos del fuego.

Salieron los tres jóvenes, obligados por decisiones que tomaran hace años, ahora la obediencia era la única vía posible. Los viejos decidían quedarse sentados alrededor de la mesa. Todos estaban nerviosos, pero el patriarca ya no podía contenerla más dentro de su piel. Se levantaba, se sentaba, “esa lluvia, esa lluvia que golpea como a una marejada las ventanas”, decía delatando sus miedos. Lo que al principio parecía un mero comentario contemplativo, era la sangre que salía de un pecho baleado a quemarropa. Los otros se miraban desconcertados. Todas las respuestas a las preguntas eternas, toda la sabiduría universal, toda la verdad y la belleza en un solo ser, en un solo elemento, la creación y el fin estaba ahí, de pie, yendo de un lado a otro, dejando que su cabello vibrara en su pase enardecidamente nervioso.

- Padre Juan, Julián ha desaparecido…
- Se lo llevó?
- No, se escapó

Julián era el más joven, el que había encendido la chimenea. No era el primero en desertar. Otros lo habían hecho ya durante el día. Entre los viejos, decidieron acompañar a los jóvenes en las labores de vigilancia. Solo quedaron el patriarca y el padre Juan, el más anciano.

- Juan, estás bien, ¿verdad?
- Sí, padre.
- Es bueno saberlo. ¿Cuántos años tienes ya?
- …
- Sí, entiendo… demasiados como para estas jugarretas.
- No son jugarretas, padre, pero mañana ya todo será distinto. Esa mujer no volverá a molestarnos. Esto ha sido un grave descuido y no se quedará así.
- Claro…
- Investigaremos y hallaremos a los responsables, no pudieron fallar tantas cosas juntas.
- Estás subestimándola. No creo que hayan responsables, solo ella.
- …padre…
- Tranquilo. Tienes razón en que mañana ya será otra cosa. Al llegar daremos la orden de buscarla y acabaremos con esto. Será sencillo.
- …padre…
- Sí, sencillo. Nos pilló de sorpresa, no puede pasarle algo así a una institución como la nuestra. Hay que fortalecer la institución, Juan, no solo nuestra dieta.

Rieron un poco olvidando la furia con que la lluvia azotaba las ventanas, las paredes, el techo, la puerta que parecía tiritar. Juan, en un acto piadoso y amable, tomó algunos víveres, café caliente y lo llevó a los vigías que de seguro temblaban más del alma que del cuerpo. El patriarca no reaccionó ante esto, sería como abrir y cerrar los ojos. Se sentó a la mesa y dejó caer su cabeza sobre las manos, intentaba sostenerse para no caer en un llanto patético. Ahí estaba la gloria del mundo: sentado, sudando, asustado.

Se abrió la puerta con una lentitud hogareña. Luego se cerró con la misma armonía. El fuego estaba un tanto debilitado, él mismo parecía tiritar por la lluvia, el viento y el frío, que fuera causaban estragos. La cabaña se mantenía estoica frente al mundo. Es aire de pronto se tornó pesado. El fuego parecía entrar en estado shock, no tiritaba, no se movía, no respiraba, estaba impertérrito. Se escuchó el metal seco del pestillo, pasos livianamente pausados, tranquilos. El patriarca seguía en sus lamentaciones, maldiciendo a los demás, sus seguidores, y en el fondo, a él mismo. Los pasos se dirigieron a él, cargaban la túnica que estilaba el agua de la lluvia resguardando al resto del cuerpo de esa brutalidad que se presepitaba desde el cielo.

- ¿Cómo te fue…

La palabra siguiente que el patriarca tenía en la mente y en la lengua era “Juan”, pero reaccionó al sonido de los pasos, a su volumen, a su tono, a su ritmo. Reaccionó a los cabellos oscuros que caían a su costado desde otra cabeza. Reaccionó a las manos blancas y los brazos igual de lechosos, desnudos y delgados que se posaban al lado de los suyos que dormían derrotados sobre la mesa. Reaccionaba tarde al perfume que atravesó la puerta.

- H o l a…  p a p i t o…

La voz era una tela delgada y suave, a la vez perfumada de flores. Era también una navaja, delgada y suave, a la vez perfumada de sangre. Los brazos tomaron al patriarca y de un movimiento rápido y bestial lo arrojaron sobre la meza boca abajo, con una sola mano sobre la espalda, impidió cualquier movimiento e intento de fuga. El patriarca intento moverse… imposible… La mano desocupada hizo añicos la túnica y las demás ropas del hombre que mordía un llanto inaudible, luego se empuñó tomando una buena cantidad de cabello desde la nuca del patriarca y jaló con fuerza. Sin mediar palabras, desembolsó un falo desde entre la túnica, se acercó al cuerpo del patriarca para luego retroceder, luego volver y en esa segunda arremetida se acercó hasta su cuello, lo mordió y con la boca sonriente, llena de sangre le susurró: “perdóname papito”.

proyecto misantropófago

Más de dos años bastan para que el espacio se convierta en vacio, y creer en eso bastará, los incomprendidos derrotados mugrosos del siglo, viruela me dio a los 13 y a mi hermano a los 6 pero ya esta bueno, sabes, de que me sigan llegando enfermedades sin enfermeras buenas pal pico, una gorda de papel mantequilla no tiene la culpa, nadie la tiene hasta que se enferma, el producto es diferente, sabes. Mira, el otro día me ofrecieron unas gotas de cloro, y bueno, dije, que tal si el cloro me hace bien. Tomé el gotero y deje caer unas pequeñas gotas sobre mi lengua, y estuvo. Al principio nada, un sabor amargo, la consistencia liviana, un pasaje angosto, con muchas entradas sin una sola salida. Y le dije, cómo anda la venta, y me dijo, bien, sólo lo hago para pagar mis estudios. Cuando acabe con eso, ya no más cloro. Ah, muy bien, eres una buena tipa le respondí con la voz entrecortada. Las palabras dejaban el espacio lleno de cortes, como de gillette o cuchillos cartoneros que la chica portaba en su interior y que sacaba a relucir cada vez que la situación lo ameritaba, dejando el aire denso y difícil de respirar. Aunque el verdadero, o mejor dicho, el principal motivo para dejarme con dificultades para hablar, fue que su voz dejaba salir unos leves, casi imperceptibles gemidos, insignificantes para cualquiera, excepto para mí, un maduro coleccionista de orgasmos de masturbaciones. Nuestro encuentro no debe haber durado más de 5 minutos. Le dije pocas cosas a la chica. Aunque tal vez fueron muchas, no estoy muy seguro.

“tómame el fierro y muérdelo” “¿quieres saber qué es una infección?” “tú que sabes poco de dolor, las gotas de mi fierro valen menos que el cloro, pero son un regalo, está todo bien.”
“¿Y si fuéramos milicos esperando morir en una selva o en una frontera?”
“Toma, mi fierro tiene mal olor, el mal aliento lo pasas luego con gotas de cloro y ya, ya está vieja.” “¿sabes qué es un domingo?”

Ella cuenta sus moneditas y vierte gotas de cloro en un papel. Me mira. Siento odio, nunca antes fue así, nunca sentí odio. Ella me mira. “Un domingo es este gotero seco” me dice y sonríe, por fin sonríe. La seriedad excesiva me incomoda, también que alguien no pare de reír o de hablar, tampoco me gusta el silencio. Al mar lo respeto, pero le temo, es demasiado bello, y eso me tiene cansado. Tanta belleza, tanta mujer tanto hombre tanto árbol tanto cielo. Se limpió la boca con la manga del polerón. Tenía un par de gotas que lentamente corrían por su mejilla. Una imagen bien armada. Hubo algún diseñador, en un tiempo, no creo que haya sido hace tanto. Él dibujó esa imagen, la chica, que contaba dinero mientras un par de gotas llegaban a su mentón y ahí se detenían justo antes del vacio. Eran tontas o inteligentes. Una sutil frontera. “definitivamente no sabes qué es un domingo” le dije en tono de broma. Ella puso las cinco lucas en su boca y comenzó a morder el billete hasta formar una especie de pasta que se tragó de una vez.

El carruaje

Me acomodo como cada noche en mi lugar, me dispongo a viajar,  cerrar los ojos sin pretensiones de lugar ni aventura alguna, quedarme ahí hasta que el sol aparezca. Los caballos duermen, me acurruco, descansar, simple y placenteramente descansar.

Pero cuando subes recuerdo que tu lugar va a mi lado,  que me  acompaña y me incomoda a la vez, que vienes siempre con mil intenciones que se encuentra con mi reducida presencia.  Comienzas lentamente a despertar  los caballos, los acaricias, les das unas palmadas cariñosas en el pecho, les tomas las riendas y comienzas el viaje, con cabalgar pausado que acompaño acomodandome en mi lugar para disfrutar del vaivén que se produce, el ritmo tranquilo sin apuros, sin rumbo fijo, sin pretensiones aparentes, me acurruco suavemente, y me miras con ternura, comprendes que ya no soy yo, que llevas en el carruaje una niña dormida, y cuidas su fragilidad con un galope rítmico que me acune y me proteja, sin sobresaltos pero sin pausas.

Pronto concilio el sueño agradecida por la mano tierna que me abraza presionando levente mis pechos, pero el viaje continua. Un destino te espera, comprendes que me he dormido que mi viaje ha terminado pero no puedes detenerte, y mantienes la tensión en las riendas, no puedes hacer un descanso en el camino porque te dormirías a mi lado y no has subido en busca de descanso, debes llegar a tu destino o por lo menos cumplir con una de las mil pretensiones autoimpuestas.

A ratos despierto y comprendo que el carruaje aun se mueve, comprendo porque es el mismo movimiento el que no me permite seguir durmiendo. De la vigilia paso de a poco a la tensión, y ya me es imposible continuar el viaje serena y placidamente, el camino se ha vuelto pedregoso, comprendo también que has desviado la ruta, que has tomado el atajo, seguramente estas tan cansado como yo.

El movimiento se vuelve incomodo, el carruaje comienza a sonar, a moverse de manera arrítmica, se hace imposible mantener mi segura posición fetal, debo acomodarme una y otra vez, cambio de formas tantas veces que mi cuerpo comienza a aparecer, pero me niego mil veces a despertar aunque ya no es posible dormir. Me niego porque despertar significa acompañarte en tu destino, porque mientras no despierte continuaras viajando solo y solo así terminaras rendido ante el cansancio. Pero tu en cambio te niegas a parar y buscas en tu mapa otra ruta, mas corta aún, debes llegar y el tiempo se te acorta, las posibilidades se estrechan y no consigues nada de mi  .

Cambias  de estrategia, conduces ebrio de egocentrismo, cegado por tu deseo. Esta vez aceleras la marcha, los caballos comienzan a excitarse, la tensión que les das a las riendas los apura, vuelvo a despertar una y otra vez, de pronto el camino se ha vuelto oscuro. Desesperado te has introducido en un bosque sin luz ni camino, los animales acechan con su mirada, lo salvaje te seduce y pronto se apodera de ti, y pronto también de mi.

 Despierto de una vez, lo haz logrado, desde la rabia, desde lo indomesticable, desde lo crudo y lo violento. Actuar sin razón, amar sin razón, cumplir con el llamado de la naturaleza, sin ver, sin sentir. Solo carne, solo estar sin ser.

El silencio es como un eructo...

El silencio es como un eructo en la cara cuando caminas rumbo a un destino que se desdibuja al fondo del camino, hasta el extremo opuesto de los ojos, hasta el borde que se difumina como la realidad evaporándose. Lleva el rostro idiotizado por el aire frío, abofeteado por el sol escrutante, adormecido por las horas. Las manos son madejas de fisuras, tenazas de piedra, ni hogar para caricias ni escondite de dulzuras. Caminaba levantando mucho las rodillas, evitando tropezar con el coirón arrojado azarosamente sobre el desierto. Se venía acercando con una lentitud somnífera, para cualquiera, somnífera, en cualquier otro contexto, somnífera. Pero el ovejero no cabía en sí de alegría por ver que el punto errático que viera al fondo del mundo se agrandaba como una mancha de sangre en una camisa, se expandía por el fondo del cielo y tomaba una silueta antropomorfa.

Vio sus rodillas subiendo notoriamente para no tropezar, vio con facilidad la cadencia que marcaba sus pasos, nada erráticos, certeramente definidos, las curvas no eran otra cosa que la evasión de algún accidente, un guanaco muerto, un hoyo insignificante, un charco odioso, alguna mata que se oponía a Dios y crecía más que los demás, esas matas, esos arbustos ateos que se resisten a los diseños celestiales, que son un dedo del medio orgullosamente erecto mirando al cielo. Vio sus ropas cansadas y marchitas. Vio su pelo cerrado como las filas de una retaguardia infranqueable, como la defensa de la Universidad de Chile en la Copa Sudamericana, solo dos goles, ni un partido perdido, ni uno, así de cerrado venía ese cabello.

Vio sus ojos y algo lo detuvo. El ovejero cupo en sí. Su alegría lo había sobrepasado, no cabía en sí y se había quedado quieto fácilmente veinte minutos viendo como se acercaba esa figura creciente. Vio sus ojos y entró en su cuerpo en un solo instante, en una sola milésima, en ese momento infinitamente insignificante en que abres y cierras los ojos, el momento en que una bala besa la piel y la quema de furia. Entró de golpe a su cuerpo despertando de una suerte de letargo, ver a alguien en medio del mundo era una alegría inexpresable, ¿será una alegría realmente?

La sombra antropomorfa se le acercaba y a cada paso los segundos parecían más breves y las distancias más ínfimas, del cielo al fuego había un parpadeo, de la tierra a los hielos no habían dos pasos, un paso, a un paso el ovejero quiso reaccionar y presionó un cuchillo viejo en lo que sería el abdomen de cualquiera. La sombra tenía dos ojos que eran pozos vacíos en los que cabían todas las almas, todas, cualquiera, todas las cualquiera, todas las almas que cupieran en ellas. Sus ojos eran dos fusiles que levantaban los cuerpos y dejaban hundirse las almas en esos pozos arrebatados. Abrió una boca espeluznante imitando una sonrisa socarrona y vomitó un contundente hilo de sangre que dejó caer sobre el pecho del ovejero, y éste, pasmado, dio un paso frágil hacia sus espaldas. La sombra desempolvó de su maño un puñal, y como un beso que busca despertar a todas las furias, se posó en el costado izquierdo de su cuello, entró con la pasividad con que entra una lengua en una boca ajena, con la brutalidad con que entra una lengua en una boca ajena. Y volvió a entrar. Y volvió a entrar, esta vez por el otro costado. Y volvió a entrar, esta vez por el frente. Y volvió a entrar, y volvió a entrar, y volvió a entrar, y volvió a entrar, y volvió a entrar…

El meloso final de un vicio

Sintió la nostalgia de abandonar a un viejo amigo…….

Jamás había dejado uno sin consumirlo hasta donde aparecía la marca del cigarrillo

Lo miró tristemente por un largo rato y lo arrojo por la azotea del piso 9.

Lo observo caer dando vueltas y un doloroso suspiro paso por sus pulmones negros

“No hay resentimientos. Siempre supimos que este contrato era de machitos, pero, me imagine que iba a durar más”

El cigarrillo cae rebotón y moribundo en el cemento y, aunque suene poco creíble, miró hacia arriba y una lagrima de ceniza salió de su ojo de fuego los cuales se cerraron antes de morir.

PablaK

Materialismo Dialéctico

Extracto comic Persépolis; tomo 2, de la escritora Marjane Satrapi

Proyecto antropofago pasao a maldad V.4

Ella estaba ahí, esperándolo en la cama con las piernas abiertas y con solo su lencería puesta, de lejos se podía ver el brillo en sus ojos, una calentura intimidante, la habitación completa olía a su sexo, se respiraba la humedad alcalina. La vista de el se nublaba en un ataque de feromonas carnívoras y su verga amenazaba con romper sus pantalones.
En menos de dos segundos arrasó con lo poco que la cubría, inmediatamente después mojo sus dedos para jugar con su clítoris en una serenata de gritos; el solo se saco el pantalón y con su pene en la mano se dirigió directo a su boca. En el mismo instante recordó una película porno vista en su juventud. Se la metió completa en la boca mientras de sus ojos cerrados se escapaban diminutas lágrimas y el, sin tocar su cabeza se dejaba engullir completamente. Volvieron más recuerdos pasados, mientras ella lo seguía devorando. El calor y el sudor se incrementaban, y junto con ello, los recuerdos. Ella no aguanto más y se saco la verga de la boca a duras penas, solo para mostrarle su chucha completamente mojada y casi palpitante. No había más que hacer. La entrada ahí era la vuelta fugaz al paraíso de ambos.

La verga se transformo en una serpiente lacia que le prohibía la entrada al paraíso. No podía creerlo... no era la primera vez que sucedía. Nuevamente su madre se hizo presente en estas circunstancias. Fue llevado en un instante a una mesa donde estaba su madre engullendo rosas y él, atónito, solo se limitaba a observarla.

Lleno de vergüenza avanzo por la calle con un aspecto de derrota adquirido a través del tiempo. No pudo penetrarla. Ni a ella ni a nadie… nunca. Sigue su caminar mientras se va topando con peleas callejeras que no le consiguen sacar su malestar. Su madre que vive a miles de kilómetros de ahí, se hace presente cada vez que el quiere entrar en una mujer. Piensa y piensa que debería hacer y solo le viene una cosa a su mente. Solo un par de horas después esta seguro de haber tomado la decisión correcta.

Viernes drogadicto

Como a las cuatro de la tarde entra en escena la actriz Scarlett Cox, a quien en su Iquique natal aun llaman Rosita Reyes. Por razones de prejuicios evitaré llamarla por el nombre sajón y me remitiré a su denominación de origen. Son los pliegues de las cortinas azules los que flamean en el fondo de este decorado manchado de humedad. Un poco de luces, ventanales con vista al cerro San Cristóbal. Los dientes chuecos de Rosita Reyes reluciendo entre unos gemidos que vienen desde la habitación contigua, la respiración del camarógrafo. Ella está hincada y lo sujeta con ambas manos. Desata los cordones de las zapatillas del niño que roba deseos en los sueños de sus compañeras de clase. Todos se excitan cuando comienza la canción de las señoritas. Es la canción hecha de puros gemidos, con sus faldas y escotes armando los acordes. Es la suciedad quien esta noche se encarga de los goces. Se pierden los dedos en las cavidades. También se pierden las lenguas, lengüitas ácidas. Los pezones rompen las paredes con su rigidez, los ríos de saliva corren por debajo de la puerta. Es un flujo de monos tirándose a la gran hija del desorden. La personificación del viernes drogadicto. Un poco de mierda queda en la punta de los tacones.

cuento con posibilidades

El final es el siguiente: El protagonista está tirado en plena vía pública , inconsciente, sus pantalones están a la altura de sus tobillos, él esta boca abajo y su culo muestra manchas de barro y sangre. Afuera debe haber una sensación térmica de unos 2 grados bajo cero, pero a pesar del frio el cuerpo no manifiesta congelamiento. Los transeúntes pasan como si nada. El protagonista es cruelmente ignorado.

Ahora, tratemos de armar los hechos.

Todo parece indicar que el personaje fue víctima de una violación, pero si esto fuese así le restaría cierto merito a la creación del autor; yo consideraría que el texto carecería de sorpresa, por este motivo prefiero pensar que los hechos se deben a causas más impredecibles.

Voy a barajar las siguientes hipótesis:

a) Producto de un pacto con el diablo hecho por un diseñador de ropa, los pantalones del personaje cobraron vida propia para iniciar una rebelión encabezada por los pantalones, la cual tiene como fin someter a todo el planeta bajo un régimen totalitario.

El forcejeo entre el protagonista y el pantalón provocaron la caída del primero el cual golpeo su cabeza con una roca lo que produjo su estado de inconciencia. Sin embargo esto dejaría un cabo suelto: las manchas de barro en su culo.

b) El protagonista días atrás orino en el baño de un bus, este se encontraba con la ventana abierta lo que provoco una corriente de aire que dejo como fruto una cistitis en el personaje. El protagonista el día del incidente se dirigía a su casa cuando sintió la imperativa necesidad de orinar. La cistitis hizo que no pueda contener la orina, lo que lo motivo a bajar sus pantalones y mear a vista y paciencia de los observadores. El pasar de dos mujeres muy guapas gatillo la extrema vergüenza del personaje, quien tratando de huir se cae de boca al piso golpeándose la cabeza hasta la inconciencia. Pero todavía no se explica las manchas de barro en su culo.

c) Esta según mi criterio es la hipótesis que parece ser más sensata, puesto que la idea de una violación no puede escapar de la lógica del lector. Siendo objetivos, la alternativa “a” y “b” son poco serias y carecen de credibilidad.

Considerando esto, lo más sensato sería que el protagonista caminaba rumbo a un lugar desconocido y sumido en sus pensamientos. Cuando de pronto una enorme criatura de barro (parecida a “la cosa del pantano”) sintió deseos de satisfacer sus ansias sexuales con el pobre muchacho, el cual fue violado y golpeado salvajemente `por este monstruo lodoso.

………..Eso lo explica todo.

Comienzo de intento de poética

“La virtud de la austeridad estilística” balbucearía alcoholizado el joven poeta uruguayo que esta tarde no está trabajando en poesía sino que escribe un relato breve cuyo ritmo narrativo se asemeja al pulso del hardcore gringo de principio de los ochentas. O tal vez haya que ser más específico y decir que es una perfecta mezcla entre bad brains y los cadillacs de principios de los noventas. Ese ritmo que probablemente surge como producto de la urgencia o cierta desesperación o el hambre o las ganas de mear. La ansiedad hace que los latidos de su corazón no lo dejen quieto aun habiendo concluido su relato. Es acerca de una figura de porcelana que tal vez estuvo en la cocina en casa de su abuela materna. Sin embargo se complica con el final. No quiere redondear tanto la idea. Algo en su interior le dice que lo mejor sería desistir de la búsqueda de precisión (que se cague Borges, resuena en su cabeza) y pararse en los hombros del libre flujo de ideas. Por otra parte, siente pavor cuando se ve a sí mismo convertido en un constante proyecto que nunca se concreta. No entiende por qué asocia el final de su relato con el miedo al fracaso. Entonces, decide ir a mear. luego. a.comer.algo

DÓNDE ESTÁN LAS PIEDRAS?

De seguro en el ventrículo izquierdo

El cual se solidifica

En la contracción pétrea

Del miedo

El pulso sube

El pulso baja

El pulso tritura

Muele y destripa

Va circulando aplastando albures

La piedra

Dónde va?

Dónde se encuentra?

En el cerebro

Fundida en el cráneo rosáceo

Entre los delirios poco pulidos

Y la idea de muerte

También en las manos

Que caen pesadas

En los pies duros del pasado

Y sobre los párpados que cortan cabezas

Mi gran piedra

Al menos la mía

Reside entre oreja y oreja

Pero se mueve furiosa

Recorre los oscuros del cuerpo

Las arterias y los pasadizos venosos

Quiere ser cristal pero es tan negra

Negra como el elixir del coágulo

Las piedras la piedra

El sílice único y solo

Agujero terrible

Que siempre es el mismo

Que rueda y destruye

Pero antes de todo la sangre

Dónde está la sangre

Denle el infierno

A quien me hirió de esta forma…

Al final de la calzada

Y el bus no paró en la estación
mantuvo la misma relación
avanzando calles por igual
sin importar quien bajaba en el lugar.
En un principio a nadie le importó
puesto que el tiempo se detenía,
o quizás porque ningún santo había
en una dinámica que jamás cuestionó.

Salvo que uno que otro inocente
que extrañados vieron la danza
y de cómo el vehículo avanza
hasta donde acaba el puente.
Se alistaron a parar,
a un paso de la terminal, mas
no contaban con el volante
que otra vez siguió adelante.

Ente bandejón y bandejón
las conciencias revivían
al prestar nueva atención
que sus calles perdían.
De pronto el clima se hizo hostil,
sus vidas interrumpidas,
aplazadas y desatendidas
secuestrados por un ser vil.

En acto mecánico protestaron
que la comida en la cocina
o el niño en la guardería,
al conductor alzaron.
Palabras sordas anidaron
en una mente cansada
que de golpe estrellaron
al final de la calzada.

Proyecto antropófago (cuando el guachalomo se pervierte)

Sentada en la cama, sólo con su lencería y en la pose más erótica que mis ojos han visto en una mujer, sentí un ahogado dolor sobre el pantalón provocado por esa espesa atmósfera cargada de ferormonas, sudor y humedad. Simplemente, me tenía los huevos hirviendo.

Esa mujer era una visión que en menos de dos segundos me convirtió en su títere, mi total voluntad deborada por sus manos y entrepiernas, el encantamiento de sus movimientos y sus gemidos poderosos ordenándome poseerla. Yo, sin resistencia alguna, no dude en satisfacerla del modo más inconsciente que mis horas de pornografía permitían, la acalle a la fuerza mientras sus labios me exprimían, sin importar si de ella escapaba alguna lágrima.

Estuve en esos menesteres orales un par de minutos hasta que me puso su concha para que la penetrara, fue en ese momento cuando se me vino a la cabeza la imagen de mi madre sentada en una enorme mesa de una longitud caricaturesca, en cuyo extremo engullía apasiblemente una enorme bandeja de rosas rojas, con un tenedor y un cuchillo. Cuál fue mi sorpresa, que termine en la calle sin rumbo cargado de vergüenza y de impotencia. 

A esa hora de la madrugada los locales nocturnos terminaban su jornada laboral, mientras afuera los parroquianos se comunicaban a gritos con la borrachera. Mi noche aún no acababa, y no podía irme peor, terminé envuelto en una discusión por una de esas razones tan necias que jamás dejarán de sorprenderme. Un tumbo y directo al suelo, convertido en el compañero involuntario de aquel invasor, mientras su agresor aún luchaba con un enemigo invisible. No esperé a ver el resultado, poseído por una ciega ira di rienda suelta a mi frustrada excitación avalanzándome sobre el combatiente, sin importar lo que sucediera a mi alrededor.

Habrá sido cosa de un minuto, un breve instante en ese menester cuando una nueva imagen se me presentó, esta vez la larga mesa tenía dos ocupantes, mi madre y esa diosa libidinosa, ambas con sus ojos perdidos mientras sus bocas rebosantes de pétalos de rosas pierden el aliento. Esta vez ya no hubo sorpresa, sino un angustiante sentimiento que me paralizó por completo. 

En la desesperación que te provocan aquellas circunstancias horrorosas ausentes de comprensión por la razón, un grito profundo escapó de mi garganta esperando auxilio que me socorriera. Yací en el suelo, golpeado por un mal más allá de lo físico, desbastado por tales imágenes que encarecidamente me aquejan. 

Ya van seis años desde aquel día en que mi excitación dio rienda suelta a mi imaginación, propasando todo nivel moral, llevándome a perder toda dignidad. Por más que intente superarlo, siempre acude a mí para acosarme y recordarme las faltas en los que una mente perversa puede acabar. Por lo demás, espero ansioso el momento en que aquellas visiones dejen de perseguirme, pues no puedo alejarme de quien me las provoca.

Proyecto antropófago (segunda versión)

Ella estaba ahí, esperándome en la cama con las piernas abiertas y con solo su lencería puesta, de lejos podía ver el brillo en sus ojos, una calentura intimidante, la habitación completa olía a su sexo, se respiraba la humedad alcalina. Nublada mi vista en un ataque de feromonas carnívoras mi verga amenazaba con romper mis pantalones.
En menos de dos segundos arrasó con lo poco que la cubría, inmediatamente después mojo sus dedos para jugar con su clítoris en una serenata de gritos; yo solo me saque el pantalón y con mi pene en la mano me dirigía directo a su boca. En el mismo instante recordé una película porno vista en mi juventud. Se la metió completa en la boca, de sus ojos cerrados se escapaban diminutas lágrimas, yo sin tocar su cabeza tenía toda mi verga dentro su boca.
Su estado de catarsis era demasiado para mi ...a momentos, cada vez más seguidos, me desconcentraba tanta euforia, por qué cresta siempre busco minas tan extremas?, o ellas me buscan a mi?, acaso soy merecedor de ternura o algo parecido al amor? Debo conformarme con el único tipo de mujer que encunentra algo de atractivo en mí. Tan patético es mi parecer que debo permitir de todo con tal de tirar...comenzaba el desastre, lo intenté, juro que lo evité lo más que pude, pero esta vez su falta de cordura no cooperó y en un milésima de segundo ya no estaba allí y allí estaba yo pero fuera de mí, entraba y salía de la escena, me concentro nuevamente, estoy aquí, ella me dice algo que no entiendo, me da lata preguntar, qué querrá? Que te qué? Por la cresta voy a poder, me repito cinco veces, seis, siete...
Estuve en ese desastre neuronal un par de minutos hasta que me puso su concha para que la penetrara, fue en ese momento cuando se me vino a la cabeza la imagen de mi madre sentada en una enorme mesa de una longitud caricaturesca. Ella estaba sentada en uno de los extremos de la mesa con una enorme bandeja de rosas las cueles eran engullidas por mamá solo con la ayuda de un cuchillo.
Luego de una desastrosa explicación camine varias cuadras hacia ningún lugar, con la cabeza completamente vacía pero con kilos y kilos de vergüenza. Eran las seis de la mañana y en la ciudad los locales nocturnos terminaban con la jornada laboral, afuera los parroquianos se comunicaban a gritos con la borrachera. Nunca me dejo de llamar la atención la gran cantidad de peleas que se podían ver justo a esa hora, no es que haya sido un aficionado pero serán alrededor de diez u once las que me han tocado ver. Por lo general la coordinación de los luchadores dejaba bastante que desear, era normal verlos caerse sin atinar un golpe, sin embargo era muy difícil ver una pelea en donde no hubiera uno de los rivales tirado inconsciente y derrotado. Pareciera que en la borrachera su orgullo los lleva a no rendirse, tal vez sea el acto más noble en todo lo que dura la larga noche fiestera, aunque desconozco las motivaciones de la lucha, imagino que son todas por temas de faldas. Como las faldas de….
No es la primera vez que mi erección se va al infierno por imaginar a mi madre cuando tengo que penetrar a una mujer por su vagina, han sido alrededor de seis veces en que he puesto a mi virginidad al precipicio. He pasado sin ningún pudor por psicólogos y psiquiatras, he tomado medicamentos, incluso me he sometido a las borracheras más invalidantes y no he logrado penetrar vaginalmente a ninguna mujer. La imagen de mi madre es un verdugo recurrente y castrador, ella aún vive, pero lejos del país, por ende no la veo muy seguido. Sin embargo su imagen recorre miles de kilómetros para caer como agua fría, exponiéndome a la más brutal humillación, sintiendo como si mi masculinidad se metiera dentro de mi culo burlándose de mis residuos de dignidad.

Sin cruz (un texto para no perder el camino)

No recuerdo muy bien como empezaron las cosas, no recuerdo tampoco el tiempo ni el espacio físico en donde transcurre la historia. A mi juicio, y al de Borges, esto carece de importancia. Lo complicado de esta amnesia del narrador es que esto está en primera persona; soy yo mismo el protagonista de los hechos que a continuación narraré, lo cual sin lugar a dudas le restara credibilidad a mi historia. A fin de cuentas lo narrado no tiene por qué tener requisito de verdad, considerémoslo mejor un chisme de mí mismo, en donde el propio aludido es el verdugo blasfemo.

Por lo que recuerdo, después de tres días de divagar en otras dimensiones, resucité. La gente que me apoyaba se puso contenta, los que no me querían simplemente no me vieron y al otro porcentaje restante les fue indiferente el mágico acto .El resto de la historia está en otras fuentes que, si bien no son muy confiables, sirven a los interesados para tener más o menos una visión un poco más clara de lo que fue mi vida después de volver de entre los muertos.

Lo que queda en una nebulosa es lo que ocurrió conmigo después de ese lindo sermón en el monte en cual me retire como una estrella del rock’n roll entre aplausos, llantos y gritos desaforados.

Recuerdo (…) que camino al cielo alguien golpeó mi cabeza. Medio aturdido sentí que me metieron en un automóvil de vidrios polarizados. Adentro olía a marihuana y el estéreo del vehículo tocaba un tema de Exterminador (para los ignorantes: una banda de narco rancheras). Con los ojos vendados sentí que hacían moldes de mis manos perforadas y que me tomaban fotografías hasta tener hematomas en el cuerpo. Luego, después del cegador martirio, sentí desaparecer atrás mío kilómetros y kilómetros de viaje. El automóvil devoraba las vías de la carretera como un Pacman arrancando de fantasmas coléricos. El silencio era pesado como culpa de esposo infiel, el estéreo ya no sonaba, mis captores solo de vez en cuando tosían, yo me imaginaba que se miraban unos a otros con cara de “parece que se murió de nuevo”.

Al igual que los borrachos perdí un par de horas de mi vida. No tengo memoria para los hechos que antecedieron mi estadía en un hotel cinco estrellas, por la ventana del que parecía ser el piso 32 del edificio no vi más que playa y una enorme extensión de mar.

Llame por teléfono al botones, el cual se demoró menos de 60 segundos en golpear mi puerta.

- Maestro le puedo ayudar en algo – dijo con tono un tanto tímido.

- Adelante hijo mío – respondí con voz de autoridad celestial.

Luego de un par de minutos el joven, de unos 21 años, me comentó que llegué al hotel con dos rubias despampanantes, las dos con enormes senos y nalgas que perfectamente podían desintegrar una verga antes de tocar el anhelado asterisco santo de los cielos.

Vomité, vomité mucho, el líquido parecía ser vino con Coca – Cola, traté de comunicarme telepáticamente con mi padre, pero la línea estaba ocupada. De seguro era Mahoma, ahora ese hijo de puta va ser el regalón; ya me gustaría verlo con clavos de 4 pulgadas en las manos, chorreando tanta sangre de la frente que los párpados caen pesados como en un sueño sangriento, padeciendo más de 2 días en una cruz de madera viendo como al weón de al lado un pájaro negro le come los ojos. Pero no, eso no le va a pasar a Mahoma, él puede tener más de una esposa, inventar una religión, incluso mandar a matar enemigos, que injusticia Señor, ahora más encima me veo víctima de estas circunstancias absurdas, dando brincos de tiempo como Mc Fly.

¿ Qué carajo está pasando!?

¿Padre, por qué me abandonas?

La existencia sobrenatural y etérea de mi posición de ser divino juega ahora su mala pasada, siento que se viene la venganza del tiempo de los mortales. Lo que siempre ha sido una existencia cósmica, ajena a cualquier sensación, sistema métrico o percepción, se ha trucado ahora en una caricatura del “ser” común.

¿Qué hago yo, Jesús, cuestionándome bajo el alero de la filosofía? Jamás los magnos entes celestiales se han puesto en la vereda humana del no saber, de no tener la más puta idea de dónde va la micro. Me rezo a mí mismo, busco las respuestas adentro mío, y la verdad me parece tan idiota que la solución de un organismo en descomposición esté dentro de su propia podredumbre.

“Padre, la carne es débil”

Lo que alguna vez fue santa creación sucumbió por el aire malo de la tierra, las células que funcionaban como un microcosmos dentro del hombre envejecieron, lo consumieron como un parásito, mataron el alma y a la magia del hombre.

Maldito el disfraz de carne, que todo lo deja hediondo, como se sucumbe a las percepciones, todo es tan básico, básico, básico.

Los brincos en el tiempo siguieron, dudo mucho que a estas alturas del partido se detengan, he llegado incluso a replantearme y a lo mejor volverme hindú, hacer yoga o seguir las nuevas tendencias. Ya no solo sufro de vacíos en mi memoria, sino que también cambio de forma, así como el estado de ánimo del clima.

Llevo ya 60 años como una mujer de vida dura, católica a su forma y a su condición social, pobre en sus primeros tiempos, como alguna vez lo fui yo, dueña de la imaginación más rica que puede proporcionar una dieta en base de carne y agua, soy una prócer del dolor envuelta en la magia de la fantasía, eduqué a mis hijos con cuentos, soy una arquitecto de la mentirita simple y constructiva, vivo en barrio popular, fui víctima de las circunstancias políticas, me engaño con mis cuentos de toda la vida para dibujarme la vida más hermosa, soy feliz casi siempre e incluso tengo ahora más fe en el señor. A ratos olvido que yo soy Jesús el primogénito de Dios mi padre y cuando lleno algún formulario mental, en la sección en donde piden el nombre de mi padre y de mi madre respondo Ramón Andrade y Delia Gallardo.

El tiempo sigue pasando y ya estoy más vieja, cada vez recuerdo menos de mí y cada vez disfruto más mi condición de mujer grande, mis hijos son felices y duros, tienen la rudeza de la madre pobreza y la inteligencia del padre tiempo y el padrastro perdón, tengo nietos y sé que algún día (ojala no muy vieja) moriré.

He tenido más de cien formas y definitivamente ya no soy un ser celestial, a veces pienso en una reforma de la espiritualidad, pero la verdad ya no puedo trabajar muy bien esa idea, cada vez soy más hombre, más mujer, cada vez rezo menos, ya no hablo con mi padre ni conmigo mismo, he sido ateo, muchas veces he negado de mí, he tenido amnesias larguísimas de mi verdadera identidad.

Ahora, y para no alargar más los hechos (pues podrían ser infinitos) tomo real conciencia que mi ascensión a los cielos no fue más que una desintegración mágica, un nuevo pacto entre las divinidades, una existencia real. Atrás se quedó la idea weona de existir por sobre el otro, jamás dejé de ser yo, Jesús, la energía pura e inexplicable, amo y señor de los canutos, evangélicos, perros, gatos y comunistas. Me desintegré y me hice infinito y eterno, viví por siempre y cumplí las promesas de mi primera estadía.

¿Cómo pude ser tan weón? Tanta angustia en vano, fui hombre pero con la magia de mi adentro. Que diría Whitman, yo fui Whitman pero me embobó la palabra, mi comprensión no se manifiesta en la santa epifanía.

Soy yo mismo el autor de los hechos, es un pedazo de la historia de la humanidad, el autor son todos los hombres y mujeres y cosas e ideas, la verdad puede ser perfectamente mi mentira, mi fantasía, otra creación celestial. Seguiré pasando, pasando, pasando, pero ya más consiente de mi rol.

En el nombre del padre, del hijo y de todos

Todos

todo.

PablaK

Proyecto antropófago

Ella estaba ahí, esperándome en la cama con las piernas abiertas y con solo su lencería puesta, de lejos podía ver el brillo en sus ojos, una calentura intimidante, la habitación completa olía a su sexo, se respiraba la humedad alcalina. Nublada mi vista en un ataque de feromonas carnívoras mi verga amenazaba con romper mis pantalones.

En menos de dos segundos arrasó con lo poco que la cubría, inmediatamente después mojo sus dedos para jugar con su clítoris en una serenata de gritos; yo solo me saque el pantalón y con mi pene en la mano me dirigía directo a su boca. En el mismo instante recordé una película porno vista en mi juventud. Se la metió completa en la boca, de sus ojos cerrados se escapaban diminutas lágrimas, yo sin tocar su cabeza tenía toda mi verga dentro su boca. Estuve en esos menesteres orales un par de minutos hasta que me puso su concha para que la penetrara, fue en ese momento cuando se me vino a la cabeza la imagen de mi madre sentada en una enorme mesa de una longitud caricaturesca. Ella estaba sentada en uno de los extremos de la mesa con una enorme bandeja de rosas las cueles eran engullidas por mamá solo con la ayuda de un cuchillo.

Luego de una desastrosa explicación camine varias cuadras hacia ningún lugar, con la cabeza completamente vacía pero con kilos y kilos de vergüenza. Eran las seis de la mañana y en la ciudad los locales nocturnos terminaban con la jornada laboral, afuera los parroquianos se comunicaban a gritos con la borrachera. Nunca me dejo de llamar la atención la gran cantidad de peleas que se podían ver justo a esa hora, no es que haya sido un aficionado pero serán alrededor de diez u once las que me han tocado ver. Por lo general la coordinación de los luchadores dejaba bastante que desear, era normal verlos caerse sin atinar un golpe, sin embargo era muy difícil ver una pelea en donde no hubiera uno de los rivales tirado inconsciente y derrotado. Pareciera que en la borrachera su orgullo los lleva a no rendirse, tal vez sea el acto más noble en todo lo que dura la larga noche fiestera, aunque desconozco las motivaciones de la lucha, imagino que son todas por temas de faldas. Como las faldas de….

No es la primera vez que mi erección se va al infierno por imaginar a mi madre cuando tengo que penetrar a una mujer por su vagina, han sido alrededor de seis veces en que he puesto a mi virginidad al precipicio. He pasado sin ningún pudor por psicólogos y psiquiatras, he tomado medicamentos, incluso me he sometido a las borracheras más invalidantes y no he logrado penetrar vaginalmente a ninguna mujer. La imagen de mi madre es un verdugo recurrente y castrador, ella aún vive, pero lejos del país, por ende no la veo muy seguido. Sin embargo su imagen recorre miles de kilómetros para caer como agua fría, exponiéndome a la más brutal humillación, sintiendo como si mi masculinidad se metiera dentro de mi culo burlándose de mis residuos de dignidad.

La copa vacía

Coges la carne
tu lengua la empuja
traspasas los trozos
y yo ni siquiera puedo brindar

Coge mi carne
engulle mis senos
traspasame entera
Hazme brindar

Comienza por verme
estoy a tu lado
tienes mis ganas
te invito a cenar

Lisandro Orlando, el Antropomorfo

El cambio de estación había llegado de improvisto, y con él las largas noches cada vez más heladas. Sin duda, era la peor estación, la más angustiante, y a pesar de pasar tantos años viviendo en la calle, Santiago aún no se acostumbraba. La terrible incertidumbre que si de esta noche no despertara, lo desesperaba. O peor aún, que padeciese una agonía interminable sin poder aliviarse. 

Ese temor anidado profundamente, yacía de su golpeada experiencia. Hace muchos años atrás, cuando su juventud y fuerza lo acompañaban, custodió a su compañero nocturno mientras la neumonía lentamente lo reclamaba. Luchar contra la espesa toz, el cansancio y las intensas fiebres era imposible al caer la noche, cuando el frío calaba en sus precarias protecciones. 

La asistencia social – solía decir su amigo, ante sus recriminaciones de recurrir a un mejor lugar – son puras mujeres sensibles. En cuanto te ven se lanzan a arroparte y atenderte, pero pasados unos días, ya no eres tan lindo. ¡Viejo de mierda! Pensarán. ¡No, lo mío es estar acá! Al menos no veo caras descontentas reprochándome. Y aunque tu cara de mono no es tan linda, al menos me da risa. 

No podía olvidar esas palabras, aún a pesar de los años, ya que él mismo había padecido de tal ambigüedad. Sin embargo, Santiago no se consideraba tonto, recibía cualquier clase de aporte, lo veía como un pago. Yo les permito apaciguar sus conciencias, a cambio de un poco de comida y alcohol – pensaba en cada momento en que su orgullo brotaba –. Esa gente santa, creyéndose buena, más allá de sus migajas no les importo. Que me den mi pan y ladrillo. 

Y en esta oportunidad, con la noche encima, no sería la excepción. Se prestó a ir al centro de la ciudad para mendigar. Sabía que más de algún santito pagaría por su cuota de bondad, a cambio de unas monedas. Y tras unas horas en la intemperie con cara de pena, su tarro estaba moderadamente lleno, lo suficiente para una velada con bastante vino encima. 

No obstante, se quedó otro instante más, no por el dinero, sino porque le agradaba incomodar a la gente con su presencia. Le gustaban esas caras largas, desagradables e injuriosas, aunque más les fascinaban esos rostros desencajados temerosos de verse reflejados en su misma necesidad. Gente con miedo a perderlo todo y terminar en su rincón. Esas miradas le reconfortaban, lo hacían sentirse más humano, y esta noche bien le hacían. 

Disculpe usted, me podría convidar un poco de pan. – de improviso una voz amable lo desconcentró de su tarea – es que llevo todo el día sin comer, y veo su exitoso botín, que espero desee compartir. 

Santiago cambió su atención al rostro inoportuno. Un joven de sonrisa amplia y mirada humilde, cuya actitud no dejaba de asombrar. No parecía un mendigo; mucho menos un transeúnte. Sin saber como reaccionar, frente tamaña petición, Santiago actúo como mejor le pareció. Se levantó de su rincón, y con voz firme respondió: Si me acompañas esta madrugada, también un buen vino te puedo ofrecer. El frío se siente, es mejor espantarlo acompañado que padecerlo solo y embriagado. 

Si esta noche vamos a compartir, quizás es bueno que sepa algo de mí – respondía el joven, observando como Santiago guardaba en su gastado abrigo las monedas que hace un instante depositaba el tarro – . Mi nombre es Lisandro Orlando, y aunque sea difícil de entender, soy un antropomorfo. 

Acostumbrado a convivir con situaciones extrañas, Santiago no atinó más que a sonreír. Sus gastados dientes, habían probado toda clase de insinuaciones con la misma gracia, a pesar de que los años insistían en arrebatarla. Ustedes los jóvenes siempre inventan algo nuevo para lucirse, pero entre nosotros, si tal cosa existiera, parece más humano que los que por la callen operan – dijo esto mientras estiraba sus piernas acalambradas por el tiempo sin moverlas. 

Discúlpeme, sé que a su buena voluntad me someto, pero no lo engaño. Soy un antropomorfo – decía el joven Lisandro, serenamente, acostumbrado a justificar una condición por la cual nadie prestaba atención –. Es una condición con la que se nace, y muy a mí pesar, también por la misma se yace. Mis padres, familia, todos ya se fueron. Ahora, heme aquí. 

Más repuesto de sus cansadas carnes, Santiago parecía animarse, y no ajeno a la respuesta, este respondió. De todas las personas que pasan por esta calle, sólo tú me has hablado, y además mi ayuda has tomado – le respondía a Lisandro, dándole unas palmadas en la espalda –. No sé que será eso de antropomorfo, pero créeme, en la noche no interesa lo que seas. Si el helado clima te reclama, antropomorfo, humano, o dios, no habrá quien de allí te saque. 

Antes de que Lisandro protestara, Santiago continuó. Mira, iré a comprar al local de la esquina, un poco de pan, y mucho más vino de lo que hoy quería. Espérame aquí, y quizás hoy terminé como un buen día. Con sus manos dentro del abrigo, palpando las amontonadas monedas del bolsillo, cruzó la calle, mientras su cansada cara una feliz y tranquila mirada acompañaba. 

Unos minutos pasaron desde que a Lisandro dejó, sin embargo al regresar, a este no encontró. En su lugar, un perro negro, echado y distraído de todo lo que ocurría a su alrededor. Mas al ver a Santiago, sus patas de golpe levantó. 

Y tú amigo peludo, parece que me esperas – le decía Santiago a la vez que un pedazo de pan acercaba a su hocico – te dije que me demoraría poco. Hoy será una gran noche, pan, vino y a Lisandro Orlando. Sí, una noche como hace muchas no tenía. 

Autor: Ignacio

El rito roto

Manejando a la velocidad máxima que podía, Aurelio trataba de juntar las suficientes chauchas –como les decía él-para su noche especial. Estaba ya atardeciendo ese sábado, el cual, era el único día de la semana que podía ocupar el taxi colectivo que “arrendaba” sin tener que pagar la cuota diaria. Con su cd casi completamente rayado, con suerte podía escuchar la mitad de las canciones de su querido disco de rancheras, pero eso a él no le importaba. Estaba a punto de llenar la cuota que se había fijado para poder pagar la mujer que le tocaría esa noche. Le hacía carreras a los demás colectiveros, para ganar todos los pasajeros que pudiese. La mayor parte del mes se contentaba con cumplir las horas que él mismo se había impuesto. Pero ese día, era el día especial. Era el día del mes en que pensaba en él y no le importaba nadie más. 

En su radio sonó “amanecí en tus brazos” que era una de sus canciones rancheras favoritas de su disco, que por suerte, no había sido carcomido por las rayas que el mismo había provocado producto de su propio descuido con aquella tecnología que para él seguía siendo nueva. 

Sólo para que su tiempo avance velozmente al igual que su automóvil iba, Aurelio Castro volvió a pensar en ella. En su ritual mensual de salidas nocturnas, nunca quedaban secuelas, nunca quedaban restos de amor comprado que le revoloteasen en el pecho por los días siguientes. Ahora era distinto, completamente distinto. Hace dos meses vio a una mujer que no pudo tener. Ella no se desocupó nunca esa noche. El último mes el llegó mas tarde de lo habitual, y ella nuevamente estaba con otro “cliente”; él espero lo que estaba dispuesto a esperar y al final busco a otra “niña” para su desahogo. 

Pero esa noche tenía que ser de él. Casi le daba vergüenza admitirlo para si mismo, pero no podía entender como esa mujer no se le iba de la cabeza. Lo único que resolvió fue ir lo más temprano posible esa noche. Los pasajeros se bajaban y se subían repetidamente en su colectivo mientras él pensaba en ella. Aceptaba el dinero por su trabajo transportador, pero era sólo su cuerpo funcionando automáticamente. Su mente seguía trabajando en ello cuando un pasajero que recién se había subido le dijo si podía ocupar su colectivo como un taxi. 

Eso lo sacó de sus pensamientos y al girar su cabeza se fijo en ella. Ella era el pasajero. El tiempo se le detuvo. Aunque estaba todo detenido en ese instante sus pensamientos se aceleraron más que nunca. No iba a tener más pasajeros esa noche. El mismo iba a llevarla hasta el destino que tenían en común. Esa noche nadie se le iba a adelantar y sabría que al otro día su cabeza volvería a estar en paz. 

- Claro que le hago de taxi, súbase- respondió el con una sonrisa que parecía de niño. 

Ella se subió y juntos avanzaron algunas cuadras en medio de una noche en la que él veía que la suerte estaba de su lado. Nuevamente su mente salió del colectivo en movimiento y comenzó a buscar la mejor palabra para iniciar una conversación con ella. Recién estaba ordenando alguna frase, cuando fue interrumpido por la voz de ella. “Amanecí en tus brazos” volvió a sonar en su auto. 

- No le he dicho donde voy 

- Disculpe, estaba pensando en otra cosa – respondió él con un sintiendo un poco de vergüenza- Donde la llevo? 

- Al aeropuerto. Me puede llevar hasta allí, cierto? 

Su mente quedó en blanco. De pronto ella le estaba pagando la carrera que ya había llegado a su fin. Recién allí se dio cuenta del tiempo y la distancia que había transcurrido desde que ella se subió. 

Gracias por la carrera, a mi me gusta mucho esa canción- fue lo último que escuchó de ella, y quedó con el dinero en sus manos boquiabierto. Odió por un instante su oficio y esa plata que acababa de ganar. “Amanecí en tus brazos” estaba finalizando. Se alejó en el automóvil de allí y se dirigió a su casa. Por esa noche rompería su rito mensual. 

Autor: Israfel